Jag tänkte inte för djupt om vad som kan medföra, glatt att avstå från en lång kö i kylan utanför Denfert-Rochereaus noggrant upprätthållna offentliga ansikte av den sprawling Paris-ossuaryen.
Med konstruktion som påbörjades under 1780-talet i avbrutna stenbrott som en lösning på det irriterande sanitetsproblemet hos överfulla kyrkogårdar, innefattar katakomberna en labyrint av grottor och tunnlar på 321 kilometer, som rymmer rester av sex miljoner människor - hälften av befolkningen i City of Lights blomstra direkt ovanför.
Catacombs Tunnel (fotografi av Claire Narkissos)
En "cataphile" är inte någon med ett lojalitetskort för Café des Chats, men a passionné som ofta gör resan mellan de levande och döda världarna. På så sätt riskerar de att fångas av en polis arbetsgrupp som är patrullerad under jorden. Vissa hängivna gör amatörkartor att distribuera inom ett exklusivt samhälle, vissa graver sig in i dolda avsnitt. Andra organiserar hemliga filmkvällar eller till och med flamma-throwers fester, vrider dessa underjordiska fängelsehålor in i deras personliga lekplats. Vissa respekterar rymden; andra gör det inte.
Min grupp av sex dreadlocked cataphiles var av respektfull sort, lämnar inte så mycket som en cigarettstöt eller brödcrumb bakom under fem timmars besöket. (Ja, vi åt där nere.) De kom väl förberedda för vår härkomst, jag märkte när jag tittade på amatörfotografen som strapped på hennes lårhöga militära stridskläder och såg ner på får i mina regnbågsskor och yogabyxor.
Från vår rendezvous vid 14: e arrondissementet Alésia tunnelbana, krypterades vi ner till en övergiven järnväg och marscherade längs banan tills gruppledaren (som föredrar att inte vara namngiven) pekade på ett lera-slickat hål i marken. Mitt hjärta sjönk lite när det blev uppenbart att jag skulle spendera det mesta av kvällen och la ner smala gångar upp till knäna i kallt, grumligt brunt vatten och klämde mig igenom otäcka öppningar.
En av de förberedande tabellerna i katakomberna (fotografi av Claire Narkissos)
Kanske tillbaka här om du är klaustrofobisk eller squeamish om att bli smutsig. Ändå var det med en gemytlig vår i vårt steg som vi hälsade och passerade andra grupper av upptäcktsresande längs de till synes oändliga steniga korridorerna, vilket ledde till kamrar utrustade med stenbord och bänkar. Vi rippade in i utbudet av baguetter och öl, pekade strålkastare under våra hakar för att berätta skämt och spökhistorier - en konstig men tröstande kamratskap. Ibland upphörde vi alla att klara sig för att kommunicera med den djupa tystnaden som försvagade oss, en graffitierad Spongebob från golv till tak som höll över oss som Hades.
Till skillnad från det återställda 2 km-segmentet av katakomberna som är tillgängliga för allmänheten, där benen passerar kanalerna i mönstrade formationer, är det mesta av têtes de mort ligger för att vila här har blivit stulen, förklarade vår "guide". Jag började känna mig besviken när vi var inledda genom en krypplats. plötsligt befann jag mig själv på mina händer och knän på ett lårhavsflod, några ljust målade och satt upprätt som makabre totems och den enstaka hjärnspetsen som mina kamrater påpekade skulle ha gjort idealiska askkoppar. Vi gick från ett cavernous "auditorium" tjockt med film-tema graffiti till vad som verkade vara en kuslig helgedom för en ung tjej avgick för tidigt; en felfri söt tonåring loggade på oss från ett fotografi placerat bredvid en bevarad råtta som flyter inuti en bägare.
Underground Paris (fotografi av Claire Narkissos)
Jag blev nervös varje gång vår guide, som har undersökt katakomberna sedan han var tonåring, stannade i hans spår för att se på kartan - Paris gatunamn direkt ovanför oss är etsade på väggarna - eller hämtade oss tillbaka som vi kom efter att ha tagit fel vändning. Vi pipade reggae och franska rap genom mobiltelefonhögtalare för att hålla energinivåerna höga, underlätta en snabb utgång och undvika att skilda, slutligen klättra ut strax före midnatt. På ett infall bestämde vi oss på en annan väg tillbaka till civilisationen, hoppade över en stenbräda och missade smalt flics, som vi senare upptäckte hade börjat sin vaksamhet vid vår ursprungliga ingångspunkt.
Jag skakade benstoft ut ur mitt hår, den enda non-dreadlocked explorer i gruppen. Det kändes bra att ta den skarpa, svala luften. Och ännu bättre att ta ett bad.